Sem Partitura

como se a vida coubesse nas teclas
e resgatassem o que em nós é disperso

ouço um piano vindo na memória
as mãos quebradas como se por pata
s e a permanência da música para além da sombra

sei de vultos, traços vagos de fisionomias
sei diálogos incompletos, sei expectativas
e o pó das certezas que jaz no piano fechado

em que porão as canções se debatem esquecidas
enquanto nós vamos enrugando dia após dia
apesar do calendário ter apenas a mesma data?

como se a vida coubesse nas teclas
marionetes feitas de técnica e dor

ouço frases vindas feito estrangeiras
as mãos quebradas como se por pedra
e a música estancada veia por veia

em nós o desespero de sermos o rascunho
exausto de apagar rasuras e lembranças
em movimentos repetitivos e absurdos

ainda ouço um piano vindo da memória
abafando um barulho de espelho que se estilhaça
e que nos prende para sempre no agora

Marcus Vinicius