Crisântemo

Na face crispada
o passar dos anos
e das tias.

Tal um olho cansado fecha-se o dia.
Consumou-se mais uma etapa:
a penúltima tia
foi-se.

Restam os rostos nos retratos
sorrisos os mesmos, mesmos traços
- similitudes concedidas pelo sangue.

Leva no corpo exangue
a filha morta no outono
quando o vento arrasta folhas
e fortalezas

e a última primavera
do neto que sofria do coração
mas, incoerente, passou ao sono,
o corpo crivado de balas.

Encolhe-se o mundo, vai ficando minúsculo: tristeza de um crisântemo ao crepúsculo.

Thereza Noronha